_ortensia_
Master Florello

Era in Agosto, il 2 agosto del 1980.
Agosto. Improvviso si sente un odore di brace.
Qualcosa che brucia nel sangue e non ti lascia in pace,
un pugno di rabbia che ha il suono tremendo di un vecchio boato:
qualcosa che crolla, che esplode, qualcosa che urla,
un treno è saltato.
Agosto. Che caldo, che fumo, che odore di brace.
Non ci vuole molto a capire che è stata una strage,
non ci vuole molto a capire che niente, niente è cambiato
da quel quarto piano in questura, da quella finestra
Un treno è saltato.
Agosto. Si muore di caldo e di sudore.
Si muore ancora di guerra non certo d’amore,
si muore di bombe, si muore di stragi più o meno di Stato,
si muore, si crolla, si esplode, si piange, si urla.
Un treno è saltato.
Una preghiera e un fiore a ciascuna vittima innocente:flower::flower::flower:
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