artemide
Florello Senior
Vi ricordate di questo partigiano?
certo che lo ricordo...grande Sandro Pertini
-
Vi invitiamo a ridimensionare le foto alla larghezza massima di 800 x 600 pixel da Regolamento PRIMA di caricarle sul forum, visto che adesso c'è anche la possibilità di caricare le miniature nel caso qualcuno non fosse capace di ridimensionarle; siete ufficialmente avvisati che NEL CASO VENGANO CARICATE IMMAGINI DI DIMENSIONI SUPERIORI AGLI 800 PIXEL LE DISCUSSIONI VERRANNO CHIUSE. Grazie per l'attenzione.
Buon 25 Aprile
- Creatore Discussione Finnigan's Wake
- Data di inizio
certo che lo ricordo...grande Sandro Pertini
letizia66
Florello
Grazie e Buon 25 Aprile anche a teAuguri a tutti/e
Tippy
Giardinauta Senior
Ricordiamoci di chi è morto per la nostra libertà ed il nostro presente..
..a volte, anzi, troppo spesso, qualcuno se ne dimentica e sembra quasi che si sia scordato delle barbarie compiute prima e durante la guerra...
...anche mio nonno è andato a combattere, è stato via di casa per anni..e per tornare (a piedi dalla Germania) è arrivato a casa NUDO, per pagarsi i pochi passaggi ricevuti per alleviare un po di stanchezza..grazie al nonno e grazie a chi si è battuto per noi..
..a volte, anzi, troppo spesso, qualcuno se ne dimentica e sembra quasi che si sia scordato delle barbarie compiute prima e durante la guerra...
...anche mio nonno è andato a combattere, è stato via di casa per anni..e per tornare (a piedi dalla Germania) è arrivato a casa NUDO, per pagarsi i pochi passaggi ricevuti per alleviare un po di stanchezza..grazie al nonno e grazie a chi si è battuto per noi..
Olmo60
Guru Master Florello
Voglio dedicare a tutti una poesia che non sono riuscita a mettere qui.Si intitola A UN RAGAZZO di Pasolini ed è stata scritta in memoria di suo fratello Guido morto partigiano da ragazzo, tratta dalla raccolta "La religione del mio tempo"...è un pensiero a chi ha dato la vita per la libertà..
Olmo60
Guru Master Florello
Così nuovo alla luce di questi mesi nuovi
che tornano su Roma, e che a noi altrove
ancorati a una luce d’altri tempi,
sembrano portati da inutili venti,
tu, con fresco pudore, e ingenuamente senza
pietà, scopri per te, per noi, la tua presenza.
Col sorriso confuso di chi la timidezza
e l’acerbità sopporta con allegrezza,
vieni tra gli amici adulti e fieramente
umile, ardentemente muto, siedi attento
alle nostre ironie, alle nostre passioni.
Ad imitarci, e a esserci lontano, ti disponi,
vergognandoti quasi del tuo cuore festoso...
Ti piace, questo mondo! Non forse perché è nuovo,
ma perché esiste: per te, perché tu sia
nuovo testimone, dolce-contento al quia...
Rimani tra noi, discreto per pochi minuti
e, benché timido, parli, con i modi già acuti
dell’ilare, paterna e precoce saggezza.
Esponi, orgoglioso, la tua debolezza
di adolescente, leso appena al ridicolo
che ha la troppa umiltà in un mondo nemico...
Al giusto momento, ci lasci, ritorni
alla segreta luce dei tuoi primi giorni:
alla luce che certo tu non puoi dire
né, noi, ricordare, una luce d’aprile
in cui la coscienza con le sue gemme sfiora
solo la vita, non la storia ancora.
Tu vuoi SAPERE, da noi: anche se non chiedi
o chiedi tacendo, già appartato e in piedi,
o tenti qualche domanda, gli occhi vergognosi,
ben sentendo in cuore ch’è vano ciò che osi,
se di noi vuoi sapere ciò che noi ai tuoi occhi
ormai siamo, vuoi che le perdute notti
del nostro tempo siano come la tua fantasia
pretende, che eroica, com’è eroica essa, sia
la parte di vita che noi abbiamo spesa
disperati ragazzi in una patria offesa.
Vuoi sapere le mute paure e le immature azioni
- tra macerie, strade deserte e prigioni -
delle nostre figure per te ormai remote.
Vuoi sapere, e il viso infantile ti si infuoca,
tu, così puro, il male, così limpido l’odio,
ch’è nei riaccesi ricordi su cui inchiodi
l’occhio ferito, parteggiando intero
per chi lottava in nome del sentimento vero.
Vuoi sapere che cosa abbiamo ricavato
da quell’avventura, in che cosa è mutato
lo spirito di questa povera nazione
dove provi tra noi la tua prima passione;
sperando che ogni atto che ti preesiste, Chiesa
e Stato, Ricchezza e Povertà, intesa
trovino nel tuo dolce desiderio di vita...
Vuoi sapere l’origine della tua pudica
voglia di sapere, s’essa ha già dato prova
di tanta vita in noi, e adesso cova
già nuova vita in te, nei tuoi coetanei.
Vuoi sapere cos’è l’oscura libertà,
da noi scoperta e da te trovata,
grazia anch’essa, nella terra rinata.
Vuoi SAPERE. Non hai domanda su un oggetto
su cui non c’è risposta: che trema solo in petto.
La risposta, se c’è, è nella pura
aria del crepuscolo, accesa sulle mura
del Vascello, lungo le palazzine
assiepate nel cuore del sole che declina.
Le sere disperate per il troppo tepore
che nei freddi autunni, dimenticato muore,
o, dimenticato, in nuove primavere
torna improvviso - le disperate sere
in cui, tu, felice pei tuoi abiti freschi,
o il fresco appuntamento con giovani modesti
come te, e felici, esci svelto di casa,
mentre nel rione suona la sera invasa
dall’ultimo sole - penso a quel serio, candido
ragazzo, il cui silenzio è nella tua domanda.
Certo soltanto lui ti potrebbe rispondere,
se fu in lui, com’è in te, pura speranza il mondo.
Era un mattino in cui sognava ignara
nei rósi orizzonti una luce di mare:
ogni filo d’erba come cresciuto a stento
era un filo di quello splendore opaco e immenso.
Venivamo in silenzio per il nascosto argine
lungo la ferrovia, leggeri e ancora caldi
del nostro ultimo sonno in comune nel nudo
granaio tra i campi ch’era il nostro rifugio.
In fondo Casarsa biancheggiava esanime
nel terrore dell’ultimo proclama di Graziani;
e, colpita dal sole contro l’ombra dei monti,
la stazione era vuota: oltre i radi tronchi
dei gelsi e gli sterpi, solo sopra l’erba
del binario, attendeva il treno di Spilimbergo...
L’ho visto allontanarsi con la sua valigetta,
dove dentro un libro di Montale era stretta
tra pochi panni, la sua rivoltella,
nel bianco colore dell’aria e della terra.
Le spalle un po’ strette dentro la giacchetta
ch’era stata mia, la nuca giovinetta...
Ritornai indietro per la strada ardente
sull’erba del marzo nel sole innocente;
la roggia tra il fango verde d’ortiche
taceva a una pace di primavere antiche,
e i rinati radicchi da cui vaporava
un odore spento e acuto di rugiada,
coprivano il dorso della vecchia scarpata
grande come la terra nell’aria riscaldata.
Poi svoltava il sentiero in cuore alla campagna:
liberi nell’umile ordine, folli nella cristiana
pace del lavoro, nel parlante amore muti,
tacevano gelseti, macchie d’alni e sambuchi,
vigne e casolari azzurri di solfato, -
nel vecchio mezzogiorno del vivido creato.
Chiedendo di sapere tu ci vuoi indietro,
legati a quel dolore che ancora oscura il petto.
Ci togli questa luce che a te splende intera,
ch’è della nuova gioventù ogni nuova sera...
Noi invecchiati ora nient’altro diamo
che doloroso amore alla tua lieta fame.
Anche la tua stessa pietà, che cosa dice
se non che la vita solo in te è felice?
Perché, per fortuna, quel nostro passato,
vero, ma come un sogno, è nel tuo cuore grato.
In realtà non esiste, ne sei libero e cerchi
di esso solo quanto può adesso valerti...
Nella tua nuova vita non è esistito mai
fascismo o antifascismo: nulla, di ciò che sai
perché vuoi sapere: esiste solamente
in te come un crudele dolce fiore il presente.
Che tutto sia davvero rinato - e finito –
sia tutto - è scritto nel tuo sorriso amico.
È vizio il ricordare, anche se è dovere;
a quei morti mattini, a quelle morte sere
di dodici anni or sono, non sai se più rancore
o nostalgia, leghi il nostro cuore...
L’ombra che ci invecchia fosse astratta coscienza,
voce che contraddice la vitale presenza!
Fosse, com’è in te, la spietata gioia
di sapere, non l’amarezza di sapere ch’è in noi!
Ciò che potevamo risponderti è perduto.
Può parlarti - se, tu ragazzo, sai il muto
suo nuovo linguaggio di ragazzo - soltanto
chi è rimasto laggiù, nella luce del pianto...
Era ormai quasi estate, e i più bei colori
ardevano nel mite, friulano sole.
Il grano già alto era una bandiera
stesa sulla terra, e il vento la muoveva
fra le tenere luci, riapparse a ricolmare
di festa antica l’aria tra i monti e il mare.
Tutti erano pieni di disperata gioia:
sulla tiepida polvere delle vie ballatoi
e balconi tremavano di fazzoletti rossi
e stracci tricolori; pei sentieri, pei fossi
bande di ragazzi andavano felici
da un paese all’altro, nel nuovo mondo usciti.
Mio fratello non c’era, e io non potevo
urlare di dolore, era troppo breve
la strada verso il granaio perso nei campi, dove
per un anno l’ingenua, eternamente giovane,
povera nostra mamma aveva atteso, e ora
era lì che attendeva, sotto il tiepido sole...
Ma ha ragione la vita che è in te: la morte,
ch’è nel tuo coetaneo e in noi, ha torto.
Noi dovremmo chiedere, come fai tu, dovremmo
voler sapere col tuo cuore che si ingemma.
Ma l’ombra che è ormai dentro di noi guadagna
sempre più tempo, allenta ogni legame
con la vita che, ancora, un’amara forza
a vivere e capire invano ci conforta...
Ah, ciò che tu vuoi sapere, giovinetto,
finirà non chiesto, si perderà non detto.
che tornano su Roma, e che a noi altrove
ancorati a una luce d’altri tempi,
sembrano portati da inutili venti,
tu, con fresco pudore, e ingenuamente senza
pietà, scopri per te, per noi, la tua presenza.
Col sorriso confuso di chi la timidezza
e l’acerbità sopporta con allegrezza,
vieni tra gli amici adulti e fieramente
umile, ardentemente muto, siedi attento
alle nostre ironie, alle nostre passioni.
Ad imitarci, e a esserci lontano, ti disponi,
vergognandoti quasi del tuo cuore festoso...
Ti piace, questo mondo! Non forse perché è nuovo,
ma perché esiste: per te, perché tu sia
nuovo testimone, dolce-contento al quia...
Rimani tra noi, discreto per pochi minuti
e, benché timido, parli, con i modi già acuti
dell’ilare, paterna e precoce saggezza.
Esponi, orgoglioso, la tua debolezza
di adolescente, leso appena al ridicolo
che ha la troppa umiltà in un mondo nemico...
Al giusto momento, ci lasci, ritorni
alla segreta luce dei tuoi primi giorni:
alla luce che certo tu non puoi dire
né, noi, ricordare, una luce d’aprile
in cui la coscienza con le sue gemme sfiora
solo la vita, non la storia ancora.
Tu vuoi SAPERE, da noi: anche se non chiedi
o chiedi tacendo, già appartato e in piedi,
o tenti qualche domanda, gli occhi vergognosi,
ben sentendo in cuore ch’è vano ciò che osi,
se di noi vuoi sapere ciò che noi ai tuoi occhi
ormai siamo, vuoi che le perdute notti
del nostro tempo siano come la tua fantasia
pretende, che eroica, com’è eroica essa, sia
la parte di vita che noi abbiamo spesa
disperati ragazzi in una patria offesa.
Vuoi sapere le mute paure e le immature azioni
- tra macerie, strade deserte e prigioni -
delle nostre figure per te ormai remote.
Vuoi sapere, e il viso infantile ti si infuoca,
tu, così puro, il male, così limpido l’odio,
ch’è nei riaccesi ricordi su cui inchiodi
l’occhio ferito, parteggiando intero
per chi lottava in nome del sentimento vero.
Vuoi sapere che cosa abbiamo ricavato
da quell’avventura, in che cosa è mutato
lo spirito di questa povera nazione
dove provi tra noi la tua prima passione;
sperando che ogni atto che ti preesiste, Chiesa
e Stato, Ricchezza e Povertà, intesa
trovino nel tuo dolce desiderio di vita...
Vuoi sapere l’origine della tua pudica
voglia di sapere, s’essa ha già dato prova
di tanta vita in noi, e adesso cova
già nuova vita in te, nei tuoi coetanei.
Vuoi sapere cos’è l’oscura libertà,
da noi scoperta e da te trovata,
grazia anch’essa, nella terra rinata.
Vuoi SAPERE. Non hai domanda su un oggetto
su cui non c’è risposta: che trema solo in petto.
La risposta, se c’è, è nella pura
aria del crepuscolo, accesa sulle mura
del Vascello, lungo le palazzine
assiepate nel cuore del sole che declina.
Le sere disperate per il troppo tepore
che nei freddi autunni, dimenticato muore,
o, dimenticato, in nuove primavere
torna improvviso - le disperate sere
in cui, tu, felice pei tuoi abiti freschi,
o il fresco appuntamento con giovani modesti
come te, e felici, esci svelto di casa,
mentre nel rione suona la sera invasa
dall’ultimo sole - penso a quel serio, candido
ragazzo, il cui silenzio è nella tua domanda.
Certo soltanto lui ti potrebbe rispondere,
se fu in lui, com’è in te, pura speranza il mondo.
Era un mattino in cui sognava ignara
nei rósi orizzonti una luce di mare:
ogni filo d’erba come cresciuto a stento
era un filo di quello splendore opaco e immenso.
Venivamo in silenzio per il nascosto argine
lungo la ferrovia, leggeri e ancora caldi
del nostro ultimo sonno in comune nel nudo
granaio tra i campi ch’era il nostro rifugio.
In fondo Casarsa biancheggiava esanime
nel terrore dell’ultimo proclama di Graziani;
e, colpita dal sole contro l’ombra dei monti,
la stazione era vuota: oltre i radi tronchi
dei gelsi e gli sterpi, solo sopra l’erba
del binario, attendeva il treno di Spilimbergo...
L’ho visto allontanarsi con la sua valigetta,
dove dentro un libro di Montale era stretta
tra pochi panni, la sua rivoltella,
nel bianco colore dell’aria e della terra.
Le spalle un po’ strette dentro la giacchetta
ch’era stata mia, la nuca giovinetta...
Ritornai indietro per la strada ardente
sull’erba del marzo nel sole innocente;
la roggia tra il fango verde d’ortiche
taceva a una pace di primavere antiche,
e i rinati radicchi da cui vaporava
un odore spento e acuto di rugiada,
coprivano il dorso della vecchia scarpata
grande come la terra nell’aria riscaldata.
Poi svoltava il sentiero in cuore alla campagna:
liberi nell’umile ordine, folli nella cristiana
pace del lavoro, nel parlante amore muti,
tacevano gelseti, macchie d’alni e sambuchi,
vigne e casolari azzurri di solfato, -
nel vecchio mezzogiorno del vivido creato.
Chiedendo di sapere tu ci vuoi indietro,
legati a quel dolore che ancora oscura il petto.
Ci togli questa luce che a te splende intera,
ch’è della nuova gioventù ogni nuova sera...
Noi invecchiati ora nient’altro diamo
che doloroso amore alla tua lieta fame.
Anche la tua stessa pietà, che cosa dice
se non che la vita solo in te è felice?
Perché, per fortuna, quel nostro passato,
vero, ma come un sogno, è nel tuo cuore grato.
In realtà non esiste, ne sei libero e cerchi
di esso solo quanto può adesso valerti...
Nella tua nuova vita non è esistito mai
fascismo o antifascismo: nulla, di ciò che sai
perché vuoi sapere: esiste solamente
in te come un crudele dolce fiore il presente.
Che tutto sia davvero rinato - e finito –
sia tutto - è scritto nel tuo sorriso amico.
È vizio il ricordare, anche se è dovere;
a quei morti mattini, a quelle morte sere
di dodici anni or sono, non sai se più rancore
o nostalgia, leghi il nostro cuore...
L’ombra che ci invecchia fosse astratta coscienza,
voce che contraddice la vitale presenza!
Fosse, com’è in te, la spietata gioia
di sapere, non l’amarezza di sapere ch’è in noi!
Ciò che potevamo risponderti è perduto.
Può parlarti - se, tu ragazzo, sai il muto
suo nuovo linguaggio di ragazzo - soltanto
chi è rimasto laggiù, nella luce del pianto...
Era ormai quasi estate, e i più bei colori
ardevano nel mite, friulano sole.
Il grano già alto era una bandiera
stesa sulla terra, e il vento la muoveva
fra le tenere luci, riapparse a ricolmare
di festa antica l’aria tra i monti e il mare.
Tutti erano pieni di disperata gioia:
sulla tiepida polvere delle vie ballatoi
e balconi tremavano di fazzoletti rossi
e stracci tricolori; pei sentieri, pei fossi
bande di ragazzi andavano felici
da un paese all’altro, nel nuovo mondo usciti.
Mio fratello non c’era, e io non potevo
urlare di dolore, era troppo breve
la strada verso il granaio perso nei campi, dove
per un anno l’ingenua, eternamente giovane,
povera nostra mamma aveva atteso, e ora
era lì che attendeva, sotto il tiepido sole...
Ma ha ragione la vita che è in te: la morte,
ch’è nel tuo coetaneo e in noi, ha torto.
Noi dovremmo chiedere, come fai tu, dovremmo
voler sapere col tuo cuore che si ingemma.
Ma l’ombra che è ormai dentro di noi guadagna
sempre più tempo, allenta ogni legame
con la vita che, ancora, un’amara forza
a vivere e capire invano ci conforta...
Ah, ciò che tu vuoi sapere, giovinetto,
finirà non chiesto, si perderà non detto.
antylopenera
Apprendista Florello
Arrivo tardi, perchè sono stata assente dal forum proprio di Pasqua e Pasquetta.....
...e a Pasquetta, :martello: neanche mi sono ricordata della Festa della Liberazione (vergognaaaaa..:ros:..!!!).
Dopo tanti nonni EROI, dico solo che il mio NON eroe....
è morto PROPRIO il 25 aprile di 2 anni fa!!!
Una persona MOLTO discutibile e CATTIVA nell' animo,
per cui io considero quel giorno anche come la liberazione
di chi lo ha dovuto accudire negli ultimi due anni di demenza senile
(cioè le figlie: mia madre e mia zia, con i relativi mariti).
Aneddoto a parte, onore e INCHINO agli EROI VERI.
...e a Pasquetta, :martello: neanche mi sono ricordata della Festa della Liberazione (vergognaaaaa..:ros:..!!!).
Dopo tanti nonni EROI, dico solo che il mio NON eroe....
è morto PROPRIO il 25 aprile di 2 anni fa!!!
Una persona MOLTO discutibile e CATTIVA nell' animo,
per cui io considero quel giorno anche come la liberazione
di chi lo ha dovuto accudire negli ultimi due anni di demenza senile
(cioè le figlie: mia madre e mia zia, con i relativi mariti).
Aneddoto a parte, onore e INCHINO agli EROI VERI.
Olmo60
Guru Master Florello
Mi ricordo Luca Giurato che a "Uno Mattina" quando salì al "Colle" disse: Italiani, E' STATO ELETTRO SANTO PERTINI!!! ancora mi spancio....!!
Olmo60
Guru Master Florello
ALLA BANDIERA ROSSA
Per chi conosce solo il tuo colore, bandiera rossa,
tu devi realmente esistere, perchè lui esista:
chi era coperto di croste è coperto di piaghe,
il bracciante diventa mendicante,
il napoletano calabrese, il calabrese africano,
l'analfabeta una bufala o un cane.
Chi conosceva appena il tuo colore, bandiera rossa,
sta per non conoscerti più, neanche coi sensi:
tu che già vanti tante glorie borghesi e operaie,
ridiventa straccio, e il più povero ti sventoli.
Per chi conosce solo il tuo colore, bandiera rossa,
tu devi realmente esistere, perchè lui esista:
chi era coperto di croste è coperto di piaghe,
il bracciante diventa mendicante,
il napoletano calabrese, il calabrese africano,
l'analfabeta una bufala o un cane.
Chi conosceva appena il tuo colore, bandiera rossa,
sta per non conoscerti più, neanche coi sensi:
tu che già vanti tante glorie borghesi e operaie,
ridiventa straccio, e il più povero ti sventoli.
Nicki.ta
Giardinauta
Scusate ragazzi nel ponte di Pasqua lavoravo e poi non ho visto il post.
Ad Albissola la fiaccolata del 25 aprile e' stata fatta per fortuna mia la sera del 22, cosi' ho potuto esserci, in divisa e con la bandiera della Croce (leggi ambulanza, non sono religiosa!).
Anche mio nonno ha vissuto un'esperienza cosi' terribile che lui, ciarliero quasi quanto me, non ne ha mai voluto neanche accennare: lavorava all'Ilva acciaierie (i liguri credo conoscano la storia), hanno avuto l'ardire di fare sciopero - NEL 1944!!!!!!- e, avendoli trovati con la tessera del partito in tasca, li hanno spediti in Germania nei campi "di lavoro".
Spero veramente che queste storie continuino ad essere raccontate ai ragazzi, per non dimenticare mai!!!
Ad Albissola la fiaccolata del 25 aprile e' stata fatta per fortuna mia la sera del 22, cosi' ho potuto esserci, in divisa e con la bandiera della Croce (leggi ambulanza, non sono religiosa!).
Anche mio nonno ha vissuto un'esperienza cosi' terribile che lui, ciarliero quasi quanto me, non ne ha mai voluto neanche accennare: lavorava all'Ilva acciaierie (i liguri credo conoscano la storia), hanno avuto l'ardire di fare sciopero - NEL 1944!!!!!!- e, avendoli trovati con la tessera del partito in tasca, li hanno spediti in Germania nei campi "di lavoro".
Spero veramente che queste storie continuino ad essere raccontate ai ragazzi, per non dimenticare mai!!!
scardan2
Maestro Giardinauta
Il 25 aprile è festa nazionale, bandiera rossa non è nazionale ma un simbolo comunista-socialista, che ad esempio a me fa accapponare la pelle. Divide, non unisce.
I partigiani non erano tutti comunisti. Molti erano anche cattolici. Altri erano semplicemente cittadini pensanti, stufi del fascismo, che si sono dati da fare.
Olmo60
Guru Master Florello
Nella poesia di Pasolini, la bandiera rissa è simbolo di lotta per la libertà, di riscatto sociale...Al 25 Aprile ci siamo arrivati anche grazie alla lotta partigiana, che non era solo comunista, ma c'era anche il Partito D'Azione cattolico e altri gruppi..Chi identifica i partigiani solo con i comunisti, sbaglia..Pasolini è stato buttato fuori dal partito e lui non era affatto allineato...Leggendo si capisce cosa vuol dire....
Olmo60
Guru Master Florello
Nella poesia di Pasolini, la bandiera rissa è simbolo di lotta per la libertà, di riscatto sociale..E' vero che la lotta partigiana, che non era fatta solo da comunisti, ma c'era anche il Partito D'Azione cattolico e altri gruppi..Chi identifica i partigiani solo con i comunisti, sbaglia..Pasolini è stato buttato fuori dal partito e lui non era affatto allineato...Leggendo si capisce cosa vuol dire... Il 25 Aprile è la festa della Liberazione. come simbolo politico divide, sono daccordo.
Ultima modifica:
Nicki.ta
Giardinauta
Sapete cosa vi dico... non ho mai amato il revisionismo storico, pero' sono convinta che chiunque abbia il coraggio di portare avanti i propri ideali fino alle conseguenze estreme sia degno del massimo rispetto, in fondo quello che penso l'ho messo anche nella mia firma {non De Andre', of course...)
scardan2
Maestro Giardinauta
Dipende dalle idee.
Anche Hitler portò fino alla fine le sue idee, con estrema coerenza, senza mai esitare, ma questo non lo rende degno di rispetto secondo me. Morire per un'idea, non rende migliore quell'idea.
Scusa l'OT, è solo per dire che il pensiero che hai espresso può essere molto pericoloso.
