Grazie, grazie, non conosco per nulla Montale
Non è possibile, non ci credo, il nostro poeta più laureato (dopo essersela tanto presa con i poeti laureati, succede).
Questa sicuramente la conosci. Non c’è studente che non l’abbia dovuta studiare. Ma io sono così, come con le piante. Per cominciare un bel geranio a palla. Il resto, eventualmente, dopo.
La poesia è composta di due strofe scritte a parecchi anni di distanza. La prima risale agli anni 1926-28 ed è ispirata a Dora Markus, un’amica di Gerti Fránkel, a sua volta amica del poeta. La seconda strofa, del 1939, alla vigilia dello scoppio della guerra, è invece ispirata alla stessa Gerti, che però non viene direttamente nominata.
La seconda parte della lirica è quindi contemporanea alle altrettanto famosissime liriche scritte per la partenza di Irma Brandeis (Clizia) per gli Stati Uniti. Le due contemporanee partenze, dell’ebrea Irma per gli Stati Uniti e di Gerti per la Carinzia, mentre sta per scoppiare la guerra, costituiscono un dittico di grande fascino, e dovrebbero essere lette contemporaneamente. Esse infatti costituisco i capitoli di un unico “romanzo”, come disse lo stesso Montale.
Dora Markus
1
Fu dove il ponte di legno
mette a porto Corsini sul mare alto
e rari uomini, quasi immoti, affondano
o salpano le reti. Con un segno
della mano additavi all'altra sponda
invisibile la tua patria vera.
Poi seguimmo il canale fino alla darsena
della città, lucida di fuliggine,
nella bassura dove s'affondava
una primavera inerte, senza memoria.
E qui dove un'antica vita
si screzia in una dolce
ansietà d'Oriente,
le tue parole iridavano come le scaglie
della triglia moribonda.
La tua irrequietudine mi fa pensare
agli uccelli di passo che urtano ai fari
nelle sere tempestose:
è una tempesta anche la tua dolcezza,
turbina e non appare,
e i suoi riposi sono anche più rari.
Non so come stremata tu resisti
in questo lago
d'indifferenza ch'è il tuo cuore; forse
ti salva un amuleto che tu tieni
vicino alla matita delle labbra,
al piumino, alla lima: un topo bianco,
d'avorio; e così esisti!
2
Ormai nella tua Carinzia
di mirti fioriti e di stagni,
china sul bordo sorvegli
la carpa che timida abbocca
o segui sui tigli, tra gl'irti
pinnacoli le accensioni
del vespro e nell'acque un avvampo
di tende da scali e pensioni.
La sera che si protende
sull'umida conca non porta
col palpito dei motori
che gemiti d'oche e un interno
di nivee maioliche dice
allo specchio annerito che ti vide
diversa una storia di errori
imperturbati e la incide
dove la spugna non giunge.
La tua leggenda, Dora!
Ma è scritta già in quegli sguardi
di uomini che hanno fedine
altere e deboli in grandi
ritratti d'oro e ritorna
ad ogni accordo che esprime
l'armonica guasta nell'ora
che abbuia, sempre più tardi.
È scritta là. Il sempreverde
alloro per la cucina
resiste, la voce non muta,
Ravenna è lontana, distilla
veleno una fede feroce.
Che vuole da te? Non si cede
voce, leggenda o destino...
Ma è tardi, sempre più tardi.
- ma ecco il testo intero:
